Au départ il y a souvent les mots, lus ou entendus : les expressions des gens dans la rue, les coups de gueule, les cris de joie, les mots d'auteurs, les titres de romans sur les couvertures de livres, les titres de films sur les affiches : tous les mots deviennent des références. Les mots pour les idées partagées, les mots pour dire le monde, le donner le recevoir le sentir. Les mots comme des cliquetis, culbuto-lexicaux, mécanique des sonorités douces, bruissements artificiels. Et du mouvement porté par le souffle des voix. Et puis les yeux fermés qui derrière les paupières closes cherchent une porte d'entrée. Des souffles des mots des sons, des mouvements des idées... des clichés, des images, des représentations. Les mots conduisent aux idées, aux idées des images, aux images des idées.

Terre glacée est une toile figurative. Une terre que j'imagine lointaine. Un monde oublié, perdu loin dans les terres polaires. Un soleil timide pointe parfois quelques instants, puis disparait presqu'aussitôt comme épuisé. Sur Terre glacé il y a malgré tout des secteurs de la toile qui sont assez empâtés, chargés d'une matière qui montre le plein et le creux, le rocher et le sillon, le monticule et la trace du pas de l'animal. C'est comme si la toile vierge et plate, régulière dans son attente de transformation, au début du travail, appelait les dépôts de matières, les coups de la spatule pleine. Comme si la toile voulait des protubérances, des verrues, des croutes et des griffures dedans, comme autant de provocations destinées aux humains obsédés par la beauté lisse des jeunes corps athlétiques et la finesse des peaux immaculées.

Vive la ride au creux de nos envies.